Il Muro di Vetro

Desde aquí...

2009-09-12T18:46:00.000-07:00

"Una vez, en sueños, pisaba la costa descalzo, una extraña melodía invadía el aire y el aroma salado calaba en mi nariz. En el horizonte, con negras nubes de tormenta tras las que brillase un rojo y moribundo sol, dibujábase una figura, la figura de un extraño monstruo.
Y luego… el mar me devoró."

Tengo el trabajo hasta el cuello, no es que ya no piense publicar nada de mi novela, si existe aún alguien que le espere ya sea con ansia o sin ella, habré de pedirle mil disculpas. No he tirado la toalla, ni la habré de tirar pronto, la convicción aún late en mí. Sólo que ahora pretendo asirme al suelo plantando bien las raíces de mi trabajo, y esto me ha llevado tiempo. Sin embargo, hoy doy una fecha para la cual el trabajo deberá estar concluido, si no es que algo muy inconveniente termina ocurriendo. Para el 20 de septiembre de este año ya debo tener todo el material en orden en el blog y con su nuevo formato, pueden ver el prototipo de este aquí. Muchas secciones del blog cambiarán, ahora tengo parte de los códigos nuevos; también habrá más información de lo que es ese perfil de mundo que he creado literariamente.
Agradezco la paciencia a mis lectores, y espero no haberlos perdido con estos retrasos.

Ignoto

2009-08-21T21:20:00.000-07:00

“No estas sólo, ni siquiera aquí, en esta oscuridad…”

Si me levantan sobre sus hombros y me cargan por los campos, si me llevan con cantos desconocidos y tristes melodías, si la luz no se presenta y ni la luna puedo ver, si ellos llaman, si su ruido al moverse puedo escuchar… si sé que ni en la oscuridad puedo estar en soledad; sabré entonces que he muerto, aunque fuese por una noche.

“Ni a tú silencio lo perturbará el abandono”

No estoy sólo, ni en mis más demenciales sueños me abandona… observa, siempre observa.
Hay veces, aún hoy, en que me despierto por las noches con el corazón palpitante y el rostro bañado en sudor, temiendo, cual niño, de las ignotas formas de las sombras de mi habitación.

III- Silbido y calor.

2009-06-18T19:52:00.000-07:00

Camino hacia mi escuela, es algo tarde; siempre despierto algo tarde, así ha sido desde hace algún tiempo, ya estoy acostumbrado. Estoy sólo a unas calles de mi destino, caminado por la acera de una avenida; por alguna razón extraña decido mirar a mi izquierda, a donde los autos; veo una extraña figura corriendo entre ellos, como una sombra. Es un animal, un perro de abundante pelaje grisáceo rayado con negro, sobre sus extremidades surgen abanicos de encrespado bello blanco y de su cabeza cuelgan gruesas rastas adornadas con joyería rustica. Sus patas eran largas, era un perro grande. Trotaba entre los autos; tardé un poco en realizar que la forma de aquel animal no era común y justo cuando me pareció verdaderamente extraño, justo cuando fijé en él la mirada para examinarle con detención; me devolvió la mirada, como si hubiese sentido que le observaba. Fue una mirada que se tornó seria; se mantuvo fija en mis ojos, como si le recordase algo; me fue imposible continuar hurgando en su figura, incluso llegué a sentir que debía irme de ahí lo antes posible; antes de que aquel animal comenzara a seguirme. Miré de nuevo al frente para caminar más rápido, pero mi razón detuvo mi paranoia y mi curiosidad me hizo echar un vistazo atrás; ya no estaba ahí, se había esfumado, lo busqué en aquella vista sin poder encontrarle; su extraña forma se desvaneció entre los autos.

Aquella extraña aparición mantuvo mi mente ocupada una buena parte del día; la mirada de aquel ser era muy distinta a la de cualquier otro perro; parecía que recordaba, como cuando se encuentra a alguien a quien no se ha visto en mucho tiempo y se duda sobre si se trata realmente de aquella persona.
Cavilaba mirando el techo de mi alcoba, pensando en lo ocurrido durante todo mi día; hubo algún tiempo para pensar en aquel peculiar encuentro matinal, fue casi al borde de mis cavilaciones, cuando estas comenzaron a tornarse incoherentes; entre oraciones sin sentido caí en un profundo sueño.

Escuchaba un silbar, algo que giraba a gran velocidad cortando el viento. Su rostro estaba cubierto por gruesos lentes redondos y grandes, como un visor; el color del atardecer se reflejaba en sus cristales, fumaba un puro y en su cara se dibujaba una peculiar sonrisa. El hombre topo sostenía una extraña maquina en sus manos, semejante a un taladro de rotor largo; un manojo de tubos giraban con velocidad, mientras el sostenía la base a la que estaban fijados con una mano y presionaba un gatillo con la otra.
– ¡Fuera de aquí maldita plaga! –gritó eufórico su ronca voz mientras su maquina comenzaba a silbar con más intensidad. Al mismo tiempo retrocedía, sus gruesas botas dejaban profundas huellas en el fango donde nos encontrábamos, su gabardina se arrastraba enlodándose demasiado.
Miré hacia donde apuntaba aquel aparato que comprendí era un arma; extrañas criaturillas de piel blanca comenzaban a retroceder, ahuyentadas por el impacto de municiones invisibles que aquella arma debía arrojar. Eran humanoides de miembros flacos, no más altos que un arbusto, dotados de una cola larga como de mono y extrañas protuberancias en la cabeza: como orejas y cuernos a la vez; sus ojos eran pequeños y muy juntos, negros y redondos como chícharos; su hocico sobresalía ligeramente de su rostro, demasiado redondeado; su boca era grande y su nariz pequeña. Algunos tenían lunares de color café, pero en su mayoría eran de piel blanca o grisácea, semejante a la cantera. Se cubrían la cara con sus largos brazos, como si aquella arma expeliera alguna luz invisible que les que les calara la vista; pronto noté que su piel se llenaba de llagas, aquello debía quemarlos poco a poco, cada vez les parecía más insoportable. No sentí pena por ellos; se miraban peligrosos, gritaban de una forma espantosa exponiendo su afilada dentadura y su serpenteante lengua morada. Era toda una horda, aún cuando los que se encontraban más al frente gritaban y se retorcían agonizando, detrás de ellos surgían más y más.

El arma del hombre topo comenzó a detenerse poco a poco, algunas de las criaturillas cayeron inertes al pantanoso suelo, mientras otras, aunque heridas, seguían avanzando. El cañón silbante estaba al rojo vivo, el hombre topo le dejo caer al fango, su gran peso le hundió profundamente después de escuchar el choque metálico de sus piezas: aquel personaje debía tener una gran fuerza como para sostenerle con la facilidad con que lo hacia; ya en el suelo humeaba, evaporando la humedad del lodo con el calor del metal casi a punto de fundición. Arrojó con furia su consumido puro y le aplasto con su bota.
–Es el fin muchacho –me dice apretando los dientes y los puños, haciendo eco a sus palabras el rechinar de sus guantes de cuero.
Las criaturas blancas caminan hacia nosotros, sus enormes bocas sonríen de una manera bestial, abriéndose como círculos aserrados de dientes en cuyo centro ondea una viscosa serpiente de aspecto venenoso. A pesar de ser humanoides caminaban sosteniéndose sobre sus brazos, les costaba mantenerse erguidos y se movían lentamente, aunque esperaba que en cualquier momento cayeran sobre nosotros cual lluvia de mandíbulas ansiosas de carne. El atardecer caía reflejado en los lentes del hombre topo, la oscuridad nos devoraba al mismo tiempo que aquellas bestias nos cerraban el paso; detrás de ellas el sol caía, casi indiferente a nuestra suerte.
Se escucha el rugir de un motor, los árboles de mi izquierda son repentinamente derribados, acto precedido inmediatamente de una lluvia de astillas y fango; fueron impactados por un extraño trasporte de aspecto rudo. Las bestias que se encontraban ya cerca de nosotros son aplastadas sin piedad, pocas lograron expedir clamor alguno ante tan repentino ataque; las que no consiguieron huir morían despedazas entre aquellas negras ruedas, esparciendo sangre oscura por todo el lugar. Un hombre elegantemente vestido piloteaba aquel vehiculo; miró su ropaje manchado de fango, sangre y astillas; con desprecio y fastidio; para luego dirigir algunas palabras que no entendí al hombre topo, juro que le escuche ulular al hablar.

–Hemos tenido suerte chico, si Demian no fuese tan oportuno habríamos sido el bocadillo de esas bestias.
Miraba el arma con detenimiento ahora que reposaba en la caja posterior de aquel vehiculo, era más grande de lo que notara al principio; en las manos enormes del hombre topo el gatillo se miraba como el de cualquier otra arma, pero su mango era casi tan grueso como mi brazo; era increíble que aquellas manos burdas que esparcieron muerte sobre aquellas extrañas bestias fueran las mismas que alguna vez viese construir con delicadeza el espejo de sueños.
– ¿Qué eran esas cosas? –pregunté sin saber con certeza a quien de los dos me dirigía; al sujeto de vestimenta elegante que parecía llamarse Demian, o al hombre topo cuyo nombre aún desconocía.
–Felim –contestó Demian quien manejaba-, los niños blancos del bosque.
–Tengo un cultivo de setas en aquel lugar, pues tiene la humedad que busco; pero esas malditas criaturas destruyen mis invernaderos; antes no habitaban esa región, algo les hizo moverse recientemente –Añadió el hombre topo con su clásico tono sombrío.
– ¿Qué es esta… arma, con la que les disparabas? –no pude resistir mi curiosidad, afirmando que conocía el propósito de la maquina, pues por la experiencia era más que obvio.
–En resumen: un cañón de infrarrojo; es de mi propia invención, una versión simplificada de uno que usaba para facilitar la excavación ablandando la tierra, sólo que sin la emisión de microondas –dijo con fatuidad el hombre topo, parecía enorgullecerse de aquel armatoste-. ¡Esos monstruos si que chillaban! Es como arrojar fuego sobre ti, sólo que este te quema desde dentro –la emoción con que lo afirmaba me hizo estremecer.
El vehiculo se detuvo frente a un gran árbol, en la copa sobresalía una flecha de hierro de la que emanaba una cortina de flujo azulado que parecía formar un arco; recordaba ver la tierra sobre mí en otra ocasión, pero aquello quizás sólo era visible através de esta delgada capa de fluido azul.

Subíamos por el elevador de madera hasta la copa del árbol, había mezas con maquinaria a medio armar y herramientas aquí y allá; tal como imaginé, la tierra se podía ver desde allí a través de la delgada capa de flujo azul que brotaba cual fuente de la flecha del astrolabio gigante; el cinescopio mostraba un circulo graduado con caracteres ilegibles y un tictac de piezas pesadas se escuchaba bajo mis pies. Todo era iluminado por el resplandor azul y sepia del espejo de sueños; una voz conocida habló tras de mí con la boca parcialmente llena:
–Es bueno que te vuelva a ver, pronto llegará el momento en que te cuente mi historia –era un leopardo recostado sobre un estante, masticaba un crujiente bocado mirándome vanidosamente; lo conozco, su nombre es Jevrilirvej, un monje de tierras lejanas; menea la cola tragando su crujiente alimento mientras un roedor decapitado se desangra entre sus garras.

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Es la tercera parte e una serie de episodios acerca de un viaje através de sueños por una tierra extraña, una tierra de ilusión consumida por una antigua fuerza. Los capítulos anteriores son I- Espejo de sueños y II- Jevrilirvej.

Crosta

2009-06-04T17:28:00.000-07:00

Nuestro deseo más grande es siempre ocultado, nuestro verdadero interior; no deseamos ser vistos, pues nuestra forma espanta incluso algunas partes de nuestra conciencia. ¿Qué somos? En este extraño universo ¿qué somos? ¿Qué somos sin nuestros nombres? ¿Qué seriamos sin nuestras mascaras de porcelana? Es mejor ser invisible al mundo que te rodea; aún cuando la mascara nos muestre a él, no hace más que ocultarnos en este mimetizado modo de existencia; el hombre ya no acepta su naturaleza, aun cuando es evidente que esta ha evolucionado junto con él.

Somos animales que sueñan con ser dioses… creadores.

II- Jevrilirvej

2009-05-14T18:33:00.000-07:00

“Yo sé, que lo que me rodea no es más que lo que he decidido ver en este rincón de la existencia.”

Es un largo pasillo fabricado de grises láminas de aluminio, las paredes están opacas, la luz es escasa, todo se mira nuboso. Gente tenue me rodea, moviéndose en todas direcciones, yendo y viniendo a lo largo del reconstruido pasillo, rodeándome con anticipación, sin acercarse demasiado a mí; gente tenue y transparente, cubierta con matas grises. No miro sus rostros, todos están cubiertos con mascaras de porcelana, moldeadas a su comodidad, mascaras de faz inocente, sonrisas y llanto en su mayoría: extremos, rostros curvos y lisos que ocultan los matices de su verdadero ser.
Al final del pasillo hay un entronque, un camino sube mientras el otro baja, en el muro está dibujado un mapa del lugar, es un muro alto, más alto que los muros del pasillo. En el mapa están marcados con puntos rojos lugares específicos y una flecha indica la posición actual; cada punto tiene grabado un carácter diferente y a un lado del mapa esta una lista de cada uno de ellos; me es difícil leerlos, no puedo enfocar la mirada en sus etiquetas, excepto en una, en la que puede leerse: Jevrilirvej. El carácter grabado en el punto de marcación era semejante a un obelisco o a una letra “i”; dado que no tenia rumbo por seguir, me dispuse a llegar a ese lugar. Lo primero que tuve que hacer fue tomar el camino de mi derecha, el que subía; delante no fue complicado continuar el viaje, en cada bifurcación que me encontraba había letreros pintados de carmín que indicaban con letras blancas los destinos a los que los caminos conducían, y tal como antes, sólo podía enfocar mi mirada en las que decían aquella extraña palabra ¿o es que era un nombre?
La gente gris seguía rodeándome, sin acercárseme lo demasiado; en lugares estrechos, si les era necesario, se torcían y doblaban, adhiriéndose a las paredes, con tal de no tener menor distancia a mí que la de una brazada.
Finalmente llegué a una salida, en el pórtico de esta colgaba un letrero mal pintado de rojo que con letras blancas decía: Jevrilirvej. Aquella salida daba a una especie de patio, en lo que parecía el centro de aquella enorme estructura fabricada de láminas de aluminio (pues recordaba que el punto indicador de aquel lugar estaba en el centro del mapa). En todas direcciones se miraban pequeñas ventanas en enormes muros negros que dejaban salir aquella luz opaca y gris que iluminaba dentro del edificio; no sabía como había acabado dentro, pero me alegraba salir, aunque fuese sólo a aquel jardín, para respirar un poco de aire fresco. La gente gris no se acerba a la salida, rodeaban el pórtico con religiosa indiferencia al igual que me rodeaban a mí.
A mi lado, desde el suelo, una voz me llamó:
– ¿Iras a ver al mago? –me pregunta esa voz rechinante
– ¿A quien? –le pregunto desconcertado. Es un bulto sentado en suelo, cubierto con una capa enlamada y húmeda, su rostro no esta cubierto de porcelana y sus vestiduras no son trasparentes. Aquel era un viejo crustáceo, lo sabia por la forma de su cara; sus ojos me miraban con un destello de sabiduría, a mi mente llegó aquella popular frase “la inmortalidad del cangrejo” y hospedado en aquel pensamiento tuve la impresión de que aquel efectivamente era un hombre sabio.
–Al mago moteado, que vive en el obelisco del jardín –me reprendió con su serena pero quejumbrosa voz, como si aquel personaje del que hablase fuese muy conocido-. Era un monje de los siempre verdes campos, vino a este mercado de hierro a ejercer su profesión, pero pocos creen en lo que él pueda decirles –me explicó después de notar mi ignorancia sobre el tema. Movía sus apéndices al hablar, una vez que terminó su oración parpadeo: introduciendo sus alargados ojos negros en cavidades en su cabeza y sacándolos después. Su cara estaba llena de pequeños blancos parásitos marinos, que asemejaban una barba anciana; era calvo, pues no se sabe de un cangrejo con pelo; su coraza era rojiza con manchas de lama; su aspecto en general era como el de un pordiosero-. Ve con él –me indica, para luego alejarse de lado como hacen todos los cangrejos.

Caminaba por aquel oscuro jardín, había una luz fantasmal, pero ineficiente, casi imperceptible; al principio creí que se trataba de luz lunar, pero en realidad provenía de una esfera blanca flotando sobre el obelisco. Era un pilar de piedra muy antiguo; lianas verdes le envolvían, se volvían escasas conforme la altura aumentaba, poseían flores de un color indefinido, flores que se encontraban cerradas, pues aunque no lo he dicho y realmente no lo puedo asegurar, debía ser cerca de la media noche. Entré en el lugar, era una columna hueca, dentro no había mucho que ver, estaba cubierto de plantas, como si estuviese abandonado, había troncos que atravesaban de lado a lado el interior del obelisco, como pilares horizontales, acomodados sin ninguna jerarquía por todo lo alto de aquel lugar. Al final estaba coronado por una extraña estructura de placas sujetas a un mecanismo, por los orificios de estas se colaba la luz de la esfera que vi desde fuera del edificio.
Había algunos muebles y libreros dispersos por el lugar, un símbolo de infinito estaba dibujado en el suelo de mármol; pegados a la pared había escalones, era una escalera rudimentaria de caracol que subiría hasta el mecanismo del techo; seguí con la vista los escalones y advertí un par de brillantes ojos color miel posados en uno de ellos, justo frente a mi. Era un gato que me miraba, un gato grande y manchado, su cola iba de lado a lado del escalón mientras me miraba. Creí que sería la mascota del mago, temí que me atacara, pero aquel animal simplemente me dio la bienvenida. Él era el mago moteado, entendí la razón del sobrenombre. Bajó los escalones, estaba desnudo, aquello realmente no es de extrañarse, sería más extraño que un leopardo vistiera alguna prenda, pero de momento me desconcertó, de manera que le pregunté el porqué de su desnudez.
–Trato de vivir lo más sencillo posible, fuera las personas se visten con mantos que los ocultan y cubren sus rostros con mascaras que les presentan. Soy un monje de lejanas tierras y así me críe –Su argumento era respetable. Fue entonces cuando comprendí, aunque fuese vanamente, que era extraño que no me sorprendiera encontrarme con un felino que hablaba y expresaba buenos argumentos, pero que si me sorprendiera no encontrarle vestido.
– ¿Tú eres Jevrilirvej?
–Sí, así es –y tomó una palanca junto a él, la accionó, en el techo las láminas comenzaron a desplazarse, dejando Pasar la luz de la esfera. Había gemas incrustadas en los muros, cuando la luz llegó a ellas comenzaron a brillar, iluminando de muchos colores aquel recinto, mas siempre prevaleció el verde. Las flores de las lianas que se encontraban dentro del recinto se abrieron, llenando el lugar de perfume.
Había un libro sobre un escritorio, me acerqué a él y comencé a leer:

“Ellos se convirtieron en un pueblo triste; pero en algún tiempo sus ciudades y rostros brillaban resplandecientes; la corrupción y oscuridad llegó a opacar sus días de gloria, no tardaron en tener aquella extraña e insaciable hambre; comenzaron a devorarse los unos a los otros, y la oscuridad y tristeza triunfo sobre sus almas…”

Había un grabado en aquel libro, una figura semihumana, hecha totalmente de tinta oscura, parada al lado de un seco árbol.
– ¿Ellos son…? –pregunté sin aliento.
–Sí, así es –repitió el felino-, este laberinto del que has salido es lo que llaman ciudad, en este mundo de sueños habitan las sombras de los hombres, hay deseos que devoran deseos y codicias que devoran codicias. El hierro se irguió sobre los templos antiguos y el creciente hombre no encuentra ya más su resplandor.
–Existe alguna salvación.
–Tengo una historia por contarte –me dice con lágrimas en los ojos y la voz temblorosa-, una historia del futuro –luego se va, comienza a subir las escaleras con velocidad: es solo una fugaz mancha amarilla que sube y salta entre los troncos.
Regreso al libro, giro la pagina, aparece un papel con una nota escrita.

“No somos más que lo que deseamos ser, pues la realidad es sólo la mentira que nos tomamos la molestia de creer. No hay mejor verdad que la que creamos.”

–Ahora entiendo –me digo a mi mismo-, que lo que me rodea no es más que lo que he decidido ver en este rincón de la existencia.
–Será bueno que descanses un poco –susurra repentinamente aquel felino rodeándome el cuello con sus fauces y sujetando mi pecho con sus garras, sus colmillos se cierran aprisionando mi garganta en aquel extraño y desconcertante abrazo. La falsa luna brilla sobre mí, mientras me deslizo inerte en los brazos de aquella criatura.

Estoy en la oscuridad de mi habitación, entumido de brazos y pies, la luna brilla tras las transparentes cortinas de mi ventana, trato de recordar el sueño.
–Yo se que te volveré a ver, aún tienes una historia que contarme.

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Secuela de Espejo de sueños, al menos para el protagonista, los personajes de aquel relato podrán aparecer en narraciones posteriores, así como Jevrilirvej. Este mundo esta hasta cierto punto ligado con el cuerpo ideológico temático que se trata en el Árbol de Rockwood, mas las verdaderas ligas de la historia no se verán por aquí pronto, son puntos de partida muy alejados, pero que se podrán juntar de un determinado momento.

Tiempo muerto

2009-05-05T14:15:00.000-07:00

He estado en mi casa con muy poco que hacer, más a mi voluntad que nada; si bien, el país en el que vivo esta a media contingencia sanitaria; muchas personas ya hacen caso omiso de ella en mi estado; pero, muchos sitios de recreación permanecen cerrados, de modo que hay mejores cosas con las que puedo entretenerme en mi propia casa.

Tomé este tiempo libre para modificar el formato del Árbol de Rockwood, ahora es mucho más legible (espero), aunque también es más grande y por lo tanto quizás tarde más en cargar, poco a poco se irá optimizando, espero que ahora que es más “user friendly” mejore el estado de las visitas, pues han estado algo tristes últimamente.

Ir al Árbol de Rockwood

I- Espejo de sueños

2009-05-03T13:50:00.000-07:00

El elevador de madera crujía cada vez que un haz de luz me cegaba atravesando los recovecos de la corteza de aquella extraña guarida; finalmente llegué a la copa del árbol.
Un hombre topo estaba atareado reconstruyendo el cinescopio de un antiguo televisor, tenía una gran cantidad de armatostes de latón que lanzaban destellos dorados cuando les tomaba y manipulaba.
– ¿Desde cuándo estas aquí? –me pregunta sin mirarme; pero yo no sé responder.
Un hombre elegantemente vestido que hablaba de manera graciosa se acercó a mí:
–Toma asiento –me dijo ululando y acercándome un banquillo.

–Bajé a mi mundo subterráneo para escapar del bullicio de la humanidad, por años escuché sus crispadas pisadas golpear con furia el suelo que les engendró; ¡los hombres siempre han sido un cáncer para la tierra!
– ¿Desde cuándo esta él aquí? –le pregunté al hombre que ululaba al hablar; esta vez era yo quien tenía aquella duda.
–Desde que la primer semilla de este bosque germinó. Un día él surgió del mundo subterráneo en que habitaba, ahora construye en este lugar su telescopio.
–Me interesé por este mundo y lo que escondía bajo su suelo; hoy el cielo es mi frontera. –dice aquel hombre topo agregándose a la conversación sin interrumpir su labor.
– ¿Mirarás el cielo por las noches desde ahora?
–No; miraré al hombre, cada ser que en el mundo habita, les miraré y observare, a todos y cada uno de ellos –y apuntó al cielo, miré, sobre mí la tierra entera flotaba-. A cualquier país o reino podré viajar, veré su mundo desde los ojos del observador; el muro de vidrio no opacara mi visión, pues seré ajeno a él.

Conectó el cinescopio a una enorme maquina semejante a un astrolabio, una enorme flecha de metal apuntaba a la tierra: ese monstruo azul de halo brillante, donde seres de terror y destrucción dormían. Activó su máquina, mi piel se erizó, atacada por una enorme carga estática; rizos eléctricos brotaron de la punta de la flecha de metal y se aterrizaron en las ramas del árbol.
–Adelante –me invita el hombre de vestimenta elegante-, mira en el espejo de los sueños.
Me acerco al cinescopio, la estática que rodea mi cuerpo aumenta. La imagen que veo es un reflejo, un reflejo curvo de mi rostro, de colores opacos y amarillentos. Pronto la imagen cambia y puedo ver, puedo entender el propósito de aquella maquina; pero no puedo mantenerme ahí, irradia calor y electricidad, me ahoga, me asfixia.

– ¿Cuánto tiempo he estado aquí?
–Nada
– ¿Qué es lo que veo?
–Nada
Frente a mi hay un reloj de manecillas múltiples y dorados aros dentados que giran caracteres incomprensibles grabados en ellos.
–Nada –terminó por aceptarlo.

Me levanto de mi cama, bañado en sudor y ahogándome en mi propia sangre, aún medio dormido me dirijo al baño, escupo y me mojo la cara; me miro en el espejo. Como en aquel sueño me miro, rizos eléctricos rodean mi faz y un hilo rojo se desliza de mi nariz. Una gota de ese rojo cae en el lavamanos y se llora hasta el drenaje.

Vuelvo a la cama después de detener mi hemorragia, me tiro en ella sin control de mi cuerpo; como si me hundiera en una nube de humo negro, pierdo la conciencia y regreso al país onírico. No hay tiempo en este lugar, el espejo de los sueños no muestra el tiempo, la oscura y tibia noche me asfixia en mi propia sangre.
Un hombre con corbata de moño y sombrero de copa me mira atentamente, su cabello esta desaliñado, en una mano sostiene una taza humeante y en la otra un pan con mantequilla; de su bolsillo cuelga un reloj roto.

«–Y desde entonces –continuó el Sombrerero con voz triste-, el tiempo no quiere hacer nada de lo que yo le pido. Ahora, siempre son las seis en mi reloj.»

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Los sueños susurran cosas que en ocasiones no nos importa conocer o recordarles: entender lo que tratan de decirnos. ¿Por qué soñamos? No hay ciencia que lo explique, pues los sueños difieren entre nosotros; el método científico no puede abarcar los sueños, mas las pseudociencias tratan de explicarles.
Quizás no hay razón en este caos, quizás sólo son accidentes creados por nuestros inconscientes deseos, lo que nuestra alma añora, lo que nuestro ser desea, fantasmas de pasado o futuro, fragmentos de nuestra vida mezclados con nuestros temores.

Marzo y las Jacarandas florecen...

2009-03-24T20:43:00.000-07:00

“Hoy miré el horizonte; un color invadió el viento, de un árbol caían cientos de flores, embelleciendo aquel momento…”

Las jacarandas siempre me han fascinado, árboles que parecen muertos la mayor parte del año, y un día, casi sin previo aviso, se cubren de flores; flores que arrojan al viento a discreción, flores que tapizan los suelos de color púrpura (generalmente).
El árbol de Rockwood es simbólicamente una Jacaranda, pues es un ser cambiante, ese es el significado bajo el cual se excusa. Cíclico, pero cambiante: todas serán flores, quizá sean siempre del mismo color, pero nunca son las mismas; sin embargo, nacieron del mismo árbol. ¿En cuantas situaciones que la vida nos muestra no encaja esto como analogía?

“El gran árbol se sostiene sobre lo que formo nuestro universo, vive y existe gracias a él, pero este cuerpo indestructible poco a poco se desmorona, cae y se pierde en la oscuridad. Algún día volveremos, surgiremos de la oscuridad como la primera vez; habremos dicho adiós al pasado, pero el eco de un susurro podrá devolvérnoslos a nuestro presente…”

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El árbol de Rockwood vuelve a mostrar sus frutos al mundo, gracias por visitarle y ya que estas aquí; gracias por visitar este lugar también. Remodelé un poco el aspecto del blog, espero que sea cómodo para leer, pues ese es el único propósito del sitio: mostrar mi obra al mundo. En cuanto a la navegación entre los episodios; agregue una mini-barra de vínculos que aparece después de cada entrada, muestra un vinculo para ir al próximo o anterior capitulo, además de otros para ir al primer o últimos publicado (en este ultimo caso va a la pagina principal); entre otras cosas.
Otra modificación fue el titulo, ahora se muestra en español; no sé porqué en un principio lo usé en inglés, y tenia ya tiempo pensado en traducirlo. Hoy finalmente opté por hacerlo.
Las entradas serán ahora de publicación mensual, pero serán definitivas, sin retrasos o que me devoren las langostas. Un episodio completo cada mes, pues como notaran mis lectores; hay algunos que se llevan más de una entrada. Igual y si es muy corto, podrá venir acompañado. El punto es que será constante, esta actualización fue casi espontánea, cuenta por marzo, y cada primer domingo de mes habrá algo nuevo.

A los lectores que llegaron aquí por casualidad y no saben de que estoy hablando, les agradezco por continuar leyendo hasta llegar a esta parte, y me tomare la molestia de aclarárselos: Las Crónicas del Árbol de Rockwood es un proyecto literario personal, una novela escrita a mi manera, no es que quiera sentirme muy exclusivo con mi manera de escribir ni mucho menos, tampoco presumo de que sea el único que haya hecho algo de esta manera; pero es distinto a lo convencional (por así decirlo). Esta escrita en episodios, no suelen ir al mismo tiempo, ni con la misma narrativa, ni desde el punto de vista de los mismos personajes; pero pretendo que forme una historia. Son como partes de un rompecabezas, igual y no es complejo de entender (o al menos en eso me esfuerzo).
En este blog me dedico a balbucear sobre él y todo el contexto que encierra su mundo. Pero ¿para que hablar de él? Si es de tu interés aquí es a donde tienes que ir:

Crónicas del Árbol de Rockwood

Si esta en tu intención visitarle, mil gracias de antemano. Necesito saber si lo que hago tiene futuro, hasta ahora ha tenido una suma no descartable de usuarios, todo marcha bien; sin embargo, espero tu visita.

Inocuo

2009-02-02T10:51:00.000-08:00

Muchas veces el mundo no parece coherente, todos los humanos están locos, los que creen y los que dicen no creer estarlo; no es más que ejemplo de su locura. Y se aplauden ante sus balbuceos, creyendo encontrar en ellos la verdad, ¿cual verdad? Si la vida humana no es más que un juego de mentiras. Pero hay que seguir balbuceando conjeturas, pues el silencio en la oscuridad llamará al olvido, monstruo que devora.

Si nadie cree en ti no existes…

¿Y nuestro futuro; nos asusta como si mirásemos en un espejo, el reflejo de nuestro mañana; si cual recuerdo, llegase el fantasma de nuestra propia muerte, a reprocharnos nuestro más decisivo error?

Es más placentero vivir en la comodidad de la ignorancia…

¿Cual infierno, monstruo ardiente que se asoma desde el fondo del abismo; es nuestro mañana? ¿Si caemos un poco más hacia el futuro, en este abismo oscuro, hacía un incierto destino; de saber lo que nos depara, no sería más feliz ignorarle? La gente dice que el mundo esta llegando a su fin, sintiendo cosquillas en sus labios al pronunciar sus condenas; ¿Es que acaso le complace sentirse autora del final de los días?

No es más que tu mundo el que termina, hombre…

Remembranza del pasado.

2008-10-06T09:51:00.000-07:00

Encara...
Recostado en la hierba mirando hacia el cielo recordaba lo acontecido en mi vida hasta ese momento. –El tiempo no se detiene-, pensé –siempre está avanzando hacia delante y en dirección contraria a nosotros, todo lo que ya hemos vivido es ya cosa del pasado, quedan sólo recuerdos, y para cuando olvidemos esos recuerdos; aquellos momentos de nuestra vida habrán desaparecido para siempre-. Triste estaba yo entonces cuando el viento acaricio mi rostro: Que te preocupa pequeño ser de la tierra, vivo estas en este instante, vive pues lo que te quede por vivir, aprovecha el momento antes de que muera, para así no lamentarte después por su pérdida. ¿Aprovechar el momento?, sí, esa era la respuesta a la tristeza que embriagaba mi alma en aquellos instantes, vivir la vida mientras exista, llorar lo que se tenga que llorar, reír lo que se tenga que reír, amar lo que se tenga que amar, odiar lo que se tenga que odiar, hablar lo que se tenga que hablar y callar lo que se tenga que callar, pues llegará la muerte y terminará con nuestras vidas dejando sólo recuerdos en las personas que conocimos, fantasmas opacos que se borrarán con el tiempo; otro sentimiento de tristeza toco mi corazón. ¿Por qué sufrir tanto en vida? ¿Por qué luchar? ¿Por qué? Si el final es inminente, habremos de morir tarde o temprano. Otra ráfaga de viento toco mi frente: No te aflijas hijo del hombre, la muerte le da sentido a la vida, es un motivo más para abrazar cada segundo con más fuerza, puesto que no sabes si podría ser el último. La muerte es producto y consecuencia de la vida, recuerda que todo principio tiene un final. ¿Abrazar cada momento? Vivir cada segundo, realmente vivirlo, ¿por qué hacer de nuestra propia vida un infierno? ¿Por qué ese deseo de andar como muerto en vida, si esta terminara tarde o temprano? Sí, este cuestionamiento tenía más sentido que el anterior, no entristeceré más al pensar en la muerte…, pero ¿Si la muerte es producto de la vida, de que es producto la vida misma? Del universo, mi pequeña creación; del universo, de la materia misma. ¿Qué sentido tendría la materia inerte, sola, flotando en la inmensidad del universo? La vida es producto de la existencia. – ¿Y de que es producto la existencia? –pregunté a aquella voz que provenía de mi interior llamada por la duda y excitada por el viento, y ella contestó: La existencia es absoluta, no se crea ni se destruye, sólo está cambiando, es eterna como el tiempo; tu vida se puede extinguir, desaparecerá; pero tú no desaparecerás, eres materia, eres polvo, lo fuiste y lo volverás a ser tarde o temprano; la materia no tuvo un principio, pues no tiene un final… ¿Infinita como el tiempo y el espacio, así es la materia? No, no es precisamente infinita, tienen pausas y estados, un final es un comienzo y un comienzo es un final, ni el tiempo, ni el espacio, ni la materia son realmente infinitas, sólo son cíclicas, lo cual las vuelve interminables; es bastante lógico. Así es mi pensante, así es; tal como la vida. ¿Que no la vida tenía un final? No, sólo tu vida tiene un final; pero la vida en sí, no; resurge del polvo y vuelve a él tarde o temprano, como un viaje, tan interminable que un sólo barco no será suficiente para concluirlo, pues no hay un destino fijado. Así ha sido siempre, y así seguirá siendo. Así como recibiste la vida de tus padres debes dar la vida a otros seres, cumplir con el ciclo y pagarle al cosmos tu existencia, de modo que, al final, cuando llegue la muerte, puedas fundirte de nuevo con el resto de la materia y ser de nuevo uno con el cosmos, uno con el todo, uno con tu dios.

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Y así fue como comenzó todo hace un año, este es el texto más arcaico que poseo que se relaciona directamente con El Árbol de Rockwood; si bien, tiene más de un año de antigüedad, fue hace un año cuando le publique por primera vez, como primera entrada en mi blog. Son tres los primeros textos que hablaban de él, donde todo surgió: esta vana reflexión, un pequeño cuento y un texto misceláneo que no tiene clasificación. Sólo publique dos de ellos antes de comenzar con la historia de lleno, la cual a partir del concepto que tenía en ese entonces fue tomando forma; hoy tengo una historia en mente más concreta que hace un año, he escrito más de lo que he publicado, y espero algún día no sólo publicar fragmentos en mi blog, si no un libro completo.

Gracias por leer lo que escribo, y si por alguna razón extraña lo has hecho desde que comencé a publicarlo hace un año: Gracias dos veces más.
Remembranza del pasado.